Kapitel 177 — Das Meer des Leidens ist schwer zu durchqueren
Das Schwert fragt den Himmel · Seite 2 von 6
Das Licht war zart und schneegleich; zuerst erblühte ein einzelner Strahl, dann erhellte sich langsam am Rande des Lichts ein weiterer silberweißer Schimmer, der sich jenem näherte und mit ihm verschmolz, und dann erglommen einer nach dem anderen, bis allmählich eine runde Scheibe von etwa einem Fuß im Geviert zu erkennen war.
Das Licht war sanft, reinweiß wie Schnee, und stieg nicht höher als einen Fuß empor; an seinem äußersten Rand schien es sich in kleine Schneeflocken zu verwandeln oder in weißes Glühwürmchenlicht, das leicht tanzte, sachte herabfiel, beinahe wie ein Traum.
Dann verschmolzen die Lichtstrahlen langsam, wurden allmählich heller, und Ming Li und Meister Pucheng hörten nur, wie in diesem Raum plötzlich ein leises Pfeifen ertönte, ein klarer, wohltönender Laut; das weiße Licht schwoll mächtig an, ergoss jäh seinen Glanz und erhellte das ganze Zimmer.
In jenem Augenblick neigte Meister Pucheng das Haupt und sprach den Namen Buddhas, während Ming Li im selben Nu spürte, wie das Blut in seinem ganzen Körper gefror, wie er keine Spur von Wärme mehr empfinden konnte, ja wie er nicht einmal mehr seinen eigenen Herzschlag fühlte, der gleichfalls für einen Moment auszusetzen schien.
Er stand nur da wie eine starre Eissäule und blickte stumpf in die Tiefe des Lichts; in seinem Kopf war kein anderer Gedanke mehr, nur zwei Worte hallten darin wider:
Puzhao!
Ein stilles Leuchten wie Schnee, prachtvoll kreisend, ging von einer reinweißen, jadegleichen Scheibe aus, die zugleich einen frostigen Hauch verströmte. Und auf dieser Scheibe von etwa einem Fuß im Geviert saß, fürwahr, ein Mensch im Schneidersitz – niemand anderes als Puzhao, der einst das Schicksal Zhang Qingyues für sein ganzes Leben verändert und sich dem heutigen Ming Li unauslöschlich ins Herz gegraben hatte.
Aus der Ferne betrachtet wirkte Puzhaos Antlitz lebensecht; obwohl die Haut überaus blass erschien und kein Fünkchen Lebenskraft in ihr war, ließ sich bei genauerem Hinsehen doch keine Spur von Austrocknung erkennen. Ja, er war noch immer der gütige, friedvolle alte Mönch aus Zhang Qingyues Erinnerung, nicht die geringste Veränderung war zu sehen – nur dass in seinem Ausdruck nun ein leiser, verborgener Zug von Schmerz lag.
Bis auf den Körper.
Puzhaos Körper war auf unerklärliche Weise um mehr als die Hälfte seiner einstigen Größe geschrumpft, und gerade deshalb vermochte er im Schneidersitz auf jener reinweißen Kaltjade-Scheibe zu sitzen. Vermutlich rührte die beißende Kälte in diesem Raum, obwohl nirgends Eisstücke zu sehen waren, eben von diesem wundersamen Schatz her. Und selbstverständlich verdankte es sich wohl nicht zuletzt der Wirkung dieses Schatzes, dass Puzhaos sterbliche Überreste so lange unversehrt erhalten geblieben waren.
Doch Ming Li vermochte in seinem Kopf nicht mehr so viel zu bedenken; jener gütige, friedvolle Mönch, der dort auf der Jadescheibe saß, war ihm doch tief ins Herz eingegraben, und in mehr als zehn Jahren hatte er nicht das Geringste davon vergessen.
War es Hass?
War es Dankbarkeit?
Bald war sein Geist leer und öd, bald glich er einem tobenden Sturm, in dem Blitz und Donner grollten; tausendfacher Schmerz und zehntausendfache Zwietracht von Gunst und Groll stiegen auf einmal in seinem Herzen auf!
Jener gütige Mönch war der Mensch, der ihm das Leben gerettet, der ihn die wahre Lehre gelehrt und ihn wie einen Sohn behandelt hatte – doch eben dieser so barmherzig scheinende Mönch hatte sein ganzes Leben zerstört und ihn Tag und Nacht leiden lassen, als stürze er in den Abgrund der Unterwelt …
Gunst und Groll, miteinander verschlungen – er hatte geglaubt, sie lägen nur in seinem Herzen, und hätte nicht gedacht, dass er heute, an diesem Tag, sein Antlitz wiedersehen würde.