Kapitel 177 — Das Meer des Leidens ist schwer zu durchqueren
劍問蒼天 · Seite 1 von 6
Der schlichte kleine Hof glich dem äußeren Gehöft: ein einfaches Zimmer, das sich an die Bergwand schmiegte, in der Mitte ein schmaler, mit blaugrauen Ziegeln gepflasterter Pfad, der zur Tür führte, zu beiden Seiten Grasflächen, die jedoch offenbar von niemandem ordentlich gepflegt wurden – an vielen Stellen war bereits Unkraut aufgegangen. Anders als die Meditationszelle draußen hing an der Tür dieses Zimmers ein recht schwerer schwarzer Stoffvorhang, und außer diesem einen Zugang schien das Haus keine weiteren Fenster oder ähnliche Öffnungen zu besitzen.
Ming Li blickte auf dieses unscheinbare, gewöhnliche Kämmerchen, seine Kehle war plötzlich trocken, und unwillkürlich ballten sich seine Hände. Er sah zu Meister Pucheng hinüber und bemerkte, dass auch dessen Gesicht einen überaus zwiespältigen Ausdruck trug – wie Bedauern, wie Schmerz, mit einem Wort kaum zu fassen –, und auch er starrte, wie verloren, auf jene kleine Türöffnung.
Eine Zeitlang sprach niemand ein Wort; in der Stille war nur aus dem Gras zu ihren Seiten, von irgendwoher, das leise Zirpen unbekannter Insekten zu hören, man wusste nicht, wonach sie riefen.
Nach langem Schweigen seufzte Meister Pucheng leise und sagte: »Gehen wir hinein.«
Ein Muskel in Ming Lis Gesicht zuckte, und er sagte mit leiser Stimme: »Gut.«
Meister Pucheng trat langsam vor, streckte die Hand aus und zog den Stoffvorhang beiseite, dann stieß er mit einem Knarren die Tür auf.
Ein dumpfes, klagendes Geräusch kam von den Angeln der Tür – man wusste nicht, seit wie vielen Tagen diese Tür von niemandem mehr geöffnet worden war; schwer und trostlos klang es.
Jäh schoss ein eisiger Hauch aus dem Innern des Zimmers hervor. Obwohl Ming Li noch draußen stand, konnte er sich trotz seiner hohen Kultivierung eines Schauders nicht erwehren, als ihn diese Kälte traf. Dieses kleine Kämmerchen schien wahrhaftig der kälteste Ort unter dem Himmel zu sein.
Ming Li runzelte die Stirn und zögerte ein wenig, doch in diesem Augenblick drang die Stimme Meister Puchengs hinter dem Stoffvorhang hervor: »Kleiner Wohltäter, komm herein.«
Ming Li holte tief Atem, warf den Kopf herum, schlug den Vorhang zurück und trat mit festen Schritten ein.
Der Stoffvorhang fiel langsam herab, und abermals gab die Tür ihr klagendes Knarren von sich und schloss sich leise. Im kleinen Hof kehrte wieder Ruhe ein. Die Gestalt des Facheng kam langsam von vorn heran, blickte auf das schlichte, schmucklose Kämmerchen, murmelte leise den Namen Buddhas und verneigte sich dann tief, das Gesicht feierlich und ernst.
********
Der Vorhang fiel, die Holztür schloss sich, und weil es keine Fenster gab, wurde es im Zimmer alsbald vollkommen dunkel.
Eine beißende Kälte strömte im Nu von allen Seiten heran, als wollten unzählige eiskalte Stahlnadeln in die Haut dringen. Ming Li, der eben erst von schwerer Krankheit genesen war, schauderte wiederholt, doch er war schließlich kein gewöhnlicher Mensch; nach einigen Umläufen und Atemregulierungen seiner wahren Kraft hatte er sich allmählich angepasst. Dennoch – obwohl die Kälte nicht in seinen Körper eindringen konnte, blieb diese beißende Eisigkeit äußerst unangenehm.
Dieses Kämmerchen auf dem Sumeru-Berg schien gar noch kälter zu sein als die bitterkalten Gefilde der nördlichen Eiswüste.
Ming Li war im Herzen bestürzt, und während er noch zwischen Fassungslosigkeit und Zweifel schwankte, hörte er nur, wie Meister Pucheng vor ihm leise seufzte und sagte: »Bruder, wir sind gekommen, dich zu besuchen. Dieser Mensch hier hat dich schon lange sehen wollen, nicht wahr!«
Seine Stimme war tief und von seltsamem Gefühl erfüllt, und die Kälte im Raum schien jäh noch um einige Grade zu sinken, sodass das Blut der Menschen beinahe zu Eis gefror. Dann erglomm langsam ein schwacher Schimmer, weiß mit einem Hauch von Silberglanz, vor Meister Pucheng und Ming Li am Ende des Kämmerchens.