Capítulo 12 — La mutación
劍問蒼天 · Página 3 de 7
Pero Puzhao jamás imaginó que Zhang Qingyue, en recuerdo de su gratitud, conservaría aquel objeto funesto como reliquia. La «Cuenta Devora-Sangre», privada de la opresión de los ritos budistas de Puzhao y sin el aliento puro del Rosario de Jade para resistirla, comenzó a corroer poco a poco los sellos. Mas las artes de sometimiento del templo Fan Yin no eran cosa baladí: aunque los múltiples sellos habían perdido a su dueño, siguieron cumpliendo fielmente su deber y contuvieron aquel espíritu funesto durante tres años enteros. Solo que, con el paso del tiempo, al cabo no pudieron resistir más, y sus fuerzas fueron flaqueando; y fue precisamente aquel día cuando, a la vista de todos, la cuenta funesta estaba a punto de romper los sellos y salir a causar estragos en el mundo.
Zhang Qingyue, aunque no conocía todos aquellos vericuetos, ya presentía vagamente que algo iba mal. En la batalla del templo de paja de años atrás, cuando Puzhao y el hombre de negro combatieron con sus artes, el mantra «卐» había aparecido muchas veces, y él, aunque niño, lo recordaba con honda huella. En aquel momento, al ver que la situación en la cuenta se tornaba cada vez más apremiante, se llenó de ansiedad y, haciendo de tripas corazón, cerró la mano y agarró la cuenta apretándola, y activó aquel poco de su rudimentario «Gran Brahma Prajna», infundiéndolo en la cuenta.
Ambos eran de la misma fuente, y el mantra «卐» de la Cuenta Devora-Sangre brilló de hecho bastante más; pero antes de que Zhang Qingyue pudiera esbozar una sonrisa, al instante volvió a apagarse, y al mismo tiempo un soplo de aire helado se le infiltró en el cuerpo, y en un instante la mitad de su cuerpo quedó entumecida.
El mono gris que estaba al lado, al ver de pronto el rostro de Zhang Qingyue contraído por el dolor y el aire verdoso que lo invadía, lanzó dos chillidos, «¡chii, chii!», muy angustiado. Pero Zhang Qingyue ya no podía ocuparse de nada: sentía que toda la esencia y la sangre de su cuerpo fluían a contracorriente, todas hacia aquella extraña cuenta de su mano derecha. Y su Gran Brahma Prajna, al primer choque, se desmoronaba; no era rival para aquel aire helado. En ese momento, todos los meridianos de su cuerpo se le retorcían con dolores agudos, un sufrimiento insoportable.
Ya no pudo resistir más; dio unos traspiés y retrocedió, y de pronto todo su cuerpo volvió a estremecerse: aquella náusea familiar retornó y le subió hasta las entrañas. Era que, sin querer, había vuelto a entrar en aquel claro; solo que ahora ya no había aquel soplo de aire cálido que acudiera a frenarla.
El mono gris, presa de gran agitación, no paraba de chillar «¡chii, chii, chii, chii!», pero por nada del mundo se atrevía a dar un paso más dentro del claro.
Zhang Qingyue sintió que el alma se le escapaba del susto, sin saber qué hacer; sentía el cuerpo ora helado, ora ardiente, como si miríadas de hormigas le royeran las entrañas, con unas ganas de vomitar que no encontraban nada que expulsar: era, en verdad, peor que la muerte. Su conciencia se iba enturbiando; avanzó tambaleándose, sin darse cuenta de que había tomado la dirección equivocada, y solo sentía que las fuerzas se le escapaban gota a gota.