Chapitre 198 — Le piège
L'Épée interroge le ciel · Page 4 sur 6
Tous tressaillirent ; Xiao Yichen s'approcha vivement de Lin Jinghong et le retourna doucement : dans sa main droite, qu'il avait pressée sous son corps, il tenait en effet, serrée avec force, une planche noire de forme rectangulaire. Xiao Yichen tendit la main pour la prendre ; mais à peine tira-t-il que la planche ne bougea point : bien qu'inconscient, Lin Jinghong, on ne savait comment, la tenait si fermement qu'il ne la lâchait pas d'un pouce.
Tous, témoins de la scène, en demeuraient perplexes ; le vénérable Fan s'approcha, fit un tour sur lui-même et dit soudain : — Cette planche ressemble à une tablette d'esprit offerte aux patriarches.
Le maître Shui Jing la considéra fixement et acquiesça : — En effet, c'est bien une tablette.
Ce ne fut qu'après bien des efforts que Xiao Yichen parvint à desserrer lentement les doigts crispés de Lin Jinghong et à retirer cette tablette qui, à ses yeux, semblait d'une importance extrême. Tous se pressèrent autour : en sa qualité de témoin de cette catastrophe, Lin Jinghong tenait à cette tablette avec tant d'acharnement qu'elle devait assurément être liée à l'affaire ; mais à peine y eurent-ils jeté un regard qu'ils demeurèrent interdits, puis se regardèrent les uns les autres, muets de stupeur.
Cette tablette, bien que de même taille que les autres et également laquée de noir, offrait sur sa face, encore intacte, une surface étrangement vide, sans un seul caractère.
C'était donc une tablette sans inscription !
Mais alors, placée en ce sanctuaire solennel, à qui donc était destinée l'âme qu'elle était censée honorer ?
Et qui l'avait déposée là, pour qu'elle reçût l'encens avec les patriarches des générations passées ? Puisqu'on l'y avait mise, pourquoi n'y avait-on point gravé de nom ?
Lin Jinghong serrait ce panneau de bois de toutes ses forces, et même grièvement blessé et inconscient, il refusait de le lâcher : qu'est-ce que cela pouvait bien signifier ?
Doutes en tout genre, écheveaux innombrables : tout semblait s'enrouler autour du cœur de chacun.
Frontière du Sud, les Cent Mille Monts Désolés, la Grotte Ancienne du Sceau des Démons.
La légende est chose bien étrange. D'abord, le mot même de légende ne semble guère inspirer confiance : c'est seulement parce que certaines choses paraissent mériter d'être transmises que les gens se les répètent de bouche à oreille, ou que des lettrés les consignent par écrit et les font survivre. Ensuite, plus une légende se perpétue et s'éloigne dans le temps, plus elle se transforme : les hommes et les événements d'autrefois perdent peu à peu leur visage, et sous les broderies innombrables des uns et des autres, sous l'usure des siècles et des saisons, qui se souvient encore de la vérité d'alors ?
Et qui s'en soucie encore ?
Ainsi la légende finit-elle par devenir légende, semblable à ces femmes d'une beauté renversante et d'une douceur infinie, qui lentement changent de visage au fil des années.
Mille, dix mille ans plus tard, saurais-tu encore la reconnaître ?
Dans les ténèbres, le vent sinistre semblait s'être figé ; la fougue insolente et déchaînée semblait n'appartenir qu'au monde extérieur à cette grotte antique, tandis qu'en ce monde d'obscurité, tout n'était que silence.
C'était ici, au plus profond de la Grotte Ancienne du Sceau des Démons, que Heimu avait jadis rapporté les reliques sacrées des cinq tribus de la frontière du Sud pour ressusciter le corps du Vénérable des Bêtes ; c'était précisément en ce lieu. Seulement, en ce jour, l'effluve démoniaque qui bouillonnait et débordait autrefois s'était évanoui sans laisser de trace ; il ne restait que le silence, et parfois un souffle bas et ténu.
C'était un souffle, venu des plus profondes ténèbres, et une lueur rouge sombre, d'un éclat étrange et démoniaque, s'alluma aussitôt dans cet espace obscur, comme vidé de substance.