劍問蒼天 - 第220章 匯聚 - 翰墨軒

Son cœur s'était donc épris d'emblée, d'un tiers peut-être ; et puis Xiaobai n'était-elle pas leur bienfaitrice, à tous trois ? Ce qui la rendait plus proche encore. Maintenant que Xiaobai lui posait la question avec ce sourire léger, elle ne sentait plus que ces yeux, tendres comme l'eau ; bien qu'elle fût femme elle-même, elle ne put réprimer un tressaillement, son cœur battit plus vite, et sa voix se fit malgré elle un peu tremblante et embarrassée : » Ah, q-quoi donc ? «

Zhou Yixuan et le taoïste Loup Sauvage, qui se tenaient à côté, en furent tout surpris et regardèrent Xiaowan. Xiaobai, souriante, répéta sa question. Xiaowan rassembla ses esprits, s'injuria intérieurement, puis, les yeux baissés vers le sol : » Ça, je le sais. Celui qui nous a secourus avait une cultivation fort haute ; il maniait une épée immortelle, longue de trois pieds, d'un éclat rouge-jaune : lorsqu'il la déployait, sa puissance était sans égale, pareille à une flamme écarlate. «

» Flamme Écarlate ! «

Soudain, un cri d'étonnement, mêlé d'un peu de joie et de tension, retentit — et il venait de l'entrée de la cour de la maison mortuaire. Les quatre présents sursautèrent et se retournèrent : ils virent une femme vêtue de blanc, d'une pureté qui la détachait du siècle, tenant à la main une épée immortelle d'un bleu pâle, où couraient des lueurs : à première vue, un trésor de la plus haute qualité. Et cette femme avait une beauté telle qu'elle le disputait à Xiaobai — elle aussi d'une splendeur inégalée en ce monde.

N'était-ce point là Lu Xueling, du petit pic Zhu du mont Canglan ?

Au pied du mont Canglan, les ruines du village de Liumiao.

Sous les pans de murs écroulés, parmi les herbes folles, s'élevait par intervalles le chant irrégulier des insectes, qui ajoutait encore à la désolation de ce lieu abandonné.

La nuit était profonde ; des nuages noirs pesaient sur la voûte céleste, et seules quelques étoiles au faible scintillement perçaient encore, avec obstination, laissant filtrer un peu de clarté.

Dans un coin du village, contre une muraille de terre en ruine, à demi effondrée, Ming Li était assis sans bruit sur le sol, le dos appuyé au mur. À ses côtés gisait le singe Xiaohui, la tête sur ses cuisses, les membres écartés, dormant à poings fermés, vautré de tout son long.

Ming Li ne dormait pas ; ses yeux restaient ouverts, contemplant en silence chaque herbe, chaque arbre alentour, chaque pouce de terre, chaque pan de mur écroulé.

C'était là sa terre natale, le lieu où s'étaient écoulées les premières années de sa vie ; mais le temps s'était insensiblement enfui, et tout cela n'était plus que souvenir. Il n'en restait que ce champ de ruines, propre à faire soupirer de mélancolie.

Mais pourquoi donc vit-on, au fond ?

Ming Li observait tout autour de lui, puis lentement leva la tête et contempla la voûte du ciel nocturne.

Le voile de la nuit s'abaissait ; là-haut, au bord du ciel, y avait-il vraiment des immortels, des démons, des bouddhas, pour entendre la voix secrète des mortels ?

Le singe Xiaohui remua les lèvres à plusieurs reprises, laissa échapper quelques » tst tst «, se retourna, frotta sa tête contre les cuisses de Ming Li, puis reprit son sommeil profond.

Peut-être rêvait-il aux fruits sauvages qu'il aimait tant ?

Ming Li détourna le regard et le posa sur Xiao Hui ; il tendit la main et lui caressa doucement la tête. Le duvet qui couvrait le crâne du singe était souple au toucher et lui communiquait une légère chaleur.

Un sourire apparut au coin de ses lèvres, un sourire doux et ingénu, tel celui de ce garçon d'il y a tant d'années qui, dans ce village qui fut le sien, riait et criait à pleine voix, courait de toutes ses forces !

Le vent nocturne soufflait en gémissant ; au loin, on eût dit que quelqu'un murmurait à voix basse ; les herbes et les arbres s'agitaient au gré du vent, et l'air embaumait l'herbe verte.

Il ferma les yeux.

Une nuit si calme, si paisible.