Chapitre 256 — La tablette spirituelle
L'Épée interroge le ciel · Page 9 sur 11
Il courba profondément la tête, prosterné devant les innombrables tablettes. Dans la vaste et majestueuse salle, on ne savait d'où venait un vent : les tentures alentour commencèrent à flotter doucement, et jusqu'aux flammes des bougies sur la table d'offrandes qui vacillaient, tantôt vives tantôt près de s'éteindre.
Soudain, le corps de Dao Yan, prosterné à terre, tressaillit violemment ; on ne sait quelle force il déploya : les trois bâtons de santal qu'il tenait, atteints d'un coup par une puissance prodigieuse, se réduisirent en un instant, sans un bruit, en poussière fine. Et une masse d'air noir se répandit alors hors du corps de Dao Yan, tourbillonnant avec frénésie, s'élargissant sans cesse, au point qu'elle allait bientôt envelopper entièrement sa silhouette.
Debout hors de la grande salle, Lin Jinghong eut comme un pressentiment : ses sourcils se froncèrent, et, malgré lui, il avança d'un pas vers l'édifice. Du fond de cette ombre s'élevait soudain un souffle étrange, où l'air démoniaque pesait lourdement — rien qui appartînt en propre à ce sanctuaire des Ancêtres.
L'image du visage si bizarre de Dao Yan tantôt lui traversa l'esprit, et une inquiétude l'étreignit ; mais, devant la majesté de la grande salle, il hésitait encore.
Les monts et les bois étaient silencieux ; autour du sanctuaire des Ancêtres, en un clin d'œil, jusqu'au chant des oiseaux avait cessé : ces oiseaux-là aussi, semblait-il, sentaient un danger indicible, et tous se tenaient cois, muets comme la pierre.
Dans la grande salle, les tremblements de Dao Yan redoublaient de violence, l'air noir qui l'entourait s'épaississait toujours davantage ; dans la salle naguère silencieuse s'était levé on ne sait quand un tourbillon, qui soufflait avec un sourd gémissement, parcourant à toute allure la nef déserte. Le vent croissait ; Dao Yan, dans ses frémissements, sous le voile de l'air noir, se redressa peu à peu. Et alors, l'expression de son visage sembla soudain celle d'un autre homme, toute chargée d'une férocité brutale.
Mais à y regarder de près, derrière cette férocité, il y avait dans les yeux de Dao Yan une autre couleur, celle de la souffrance, au point que les muscles de son visage se tordaient, comme s'il n'avait cessé de se contenir de force — mais à voir la chose, il était manifeste qu'il ne tiendrait plus longtemps.
En ce moment étrange et critique, le vent bizarre qui l'enveloppait soufflait de plus en plus fort : non seulement il faisait reculer imperceptiblement la lourde table d'offrandes, mais il atteignait même, au-delà d'elle, les lointaines tablettes de l'autel des parfums ; nombre d'entre elles oscillaient sans répit dans la bourrasque, et quelques-unes menaçaient de choir.
Qu'un Dao Yan, membre de la secte Canglan, portât ainsi atteinte aux tablettes des patriarches, c'était déjà une impiété monstrueuse ; mais à voir son visage, où la férocité ne faisait que croître, comment eût-il encore eu souci de cela ?
C'est alors que retentit soudain un léger « clac » : sous la bourrasque, en effet, une tablette placée au bord de l'autel des parfums, tout au coin, ne tint plus et tomba ; elle heurta les dalles du sol avec un tintement clair.
Ce bruit sembla tirer de sa lutte Dao Yan, qui se contenait avec peine : machinalement il tourna la tête, et aussitôt, on ne sait pourquoi, tout son être fut secoué, comme si on lui eût versé une bassine d'eau glacée sur la tête. La férocité s'effaça promptement, l'air noir étrange se retira et disparut on ne sait comment ; sur son visage il ne resta plus que le remords et la douleur.
Dans la lumière trouble, la tablette tombée à terre gisait là, immobile. Et sur le bois de la plaquette, à la vérité, il n'y avait qu'un espace vide.
C'était une tablette sans nom.
Ce vide, semblait-il, le fixait lui aussi, froidement.