Kapitel 238 — Furcht

Ming-li verneigte sich vor Meister Pu-de, trat hinzu und hüllte die Scheibe des Kreislaufs von Qian und Kun behutsam wieder in das schwarze Tuch, dann barg er sie sorgsam an seiner Brust. Meister Pu-cheng legte die Hände zusammen und sprach: »Herr, seid in allem auf der Hut.«

Ming-li nickte, da runzelte er plötzlich die Stirn, schlug sich mit der Hand an die eigene Stirn und lachte: »Was für ein Gedächtnis ich habe! Vor lauter Freude vergesse ich alles; wie dieses Kleinod zu gebrauchen ist, danach habe ich noch gar nicht gefragt!«

Meister Pu-de öffnete langsam die Augen und tauschte einen Blick mit Meister Pu-cheng, der zu ihm hinübersah. In Pu-chengs Augen lag eine Frage, doch Meister Pu-de stieß nur einen leisen Seufzer aus und schüttelte langsam den Kopf.

Meister Pu-cheng zog die Brauen ein wenig zusammen und sagte nichts. Meister Pu-de zögerte einen Augenblick, blickte dann zu Ming-li und Ming-li verneigte sich tief und sprach: »Bitte, Meister, unterweist mich; ich wäre Euch unendlich dankbar.«

Meister Pu-de schüttelte schweigend den Kopf. Ming-li erstarrte, ohne zu begreifen. Nach einer Weile hörte er die raue, tiefe Stimme Meister Pu-des: »Ich habe dieses Kleinod jahrzehntelang bei mir bewahrt und Tag und Nacht darüber nachgesonnen; bis heute habe ich nur erkannt, dass es zu geheimnisvollen Wandlungen fähig ist und Seelen zu binden und wiedergebären zu lassen vermag, doch habe ich nie ergründet, wie man dieses wundersame Kleinod eigentlich lenken und gebrauchen kann.«

Ming-li war, als hätte man ihm einen Topf eiskalten Wassers über den Kopf gegossen; die Kälte fuhr ihm von Kopf bis Fuß. Ungläubig blickte er zu Meister Pu-de, dann langsam zu Meister Pu-cheng hinüber.

Meister Pu-cheng seufzte und sprach: »Herr, darin liegt der Grund, weshalb mein Bruder Pu-de und ich so lange gezögert haben. Die Scheibe des Kreislaufs von Qian und Kun besitzt wahrlich die wundersame Kraft, Himmel und Erde umzukehren und Ursache und Wirkung rückwärts zu wenden. Eben weil diese Zauberkraft aber allzu sehr dem Himmel trotzt, vermag der gewöhnliche Mensch ihr Geheimnis nicht zu durchdringen.«

Ming-li stand verstummt da, es war ihm wirr zumute; tausend Worte drängten ihm ans Herz, und am Ende blieb nur ein wortloser, herber Geschmack.

Nach langer Zeit lachte er plötzlich bitter auf, schüttelte den Kopf und sprach: »Wie dem auch sei, ich bitte euch beide Meister dennoch, mir dieses Kleinod zu leihen. Wie dem auch sei, es ist doch ein Hoffnungsschimmer.«

Meister Pu-cheng und Meister Pu-de sprachen gemeinsam: »Amitabha.«

Fa-cheng daneben konnte es kaum ertragen, trat einen Schritt vor und sprach leise: »Herr Zhang, es tut mir wahrlich leid …«

Ming-li schüttelte schweigend den Kopf, da lächelte er Fa-cheng plötzlich an – doch in Fa-chengs Augen war dieses Lächeln von bitterster Art –, und man hörte ihn langsam sagen: »Bruder Fa-cheng, bemüht Euch nicht mit tröstlichen Worten. In Wahrheit ist mir solches nicht zum ersten Mal geschehen. Es gab eine Zeit, da lag eine unermesslich große Hoffnung dicht vor meinen Augen, und doch ist sie mir um Haaresbreite entglitten …«

Seine Stimme wurde jäh dumpf, ein Ausdruck tiefsten Schmerzes huschte über sein Antlitz; er sagte kein Wort mehr, sondern legte vor den beiden Meistern Pu-cheng und Pu-de die Hände zusammen, dankte ihnen tief und wandte sich dann entschlossen um; ohne noch einmal zurückzublicken, schritt er mit großen Schritten hinaus.

Meister Pu-cheng sah Ming-li nach, in seinen Augen lag ein vielfältiger Ausdruck; er legte die Hände zusammen und sprach leise: »Amitabha, der Buddha sei barmherzig. Er ist von Karma umstrickt; wahrlich ein Leben voller Kummer.«

Meister Pu-de schwieg einen Augenblick und sprach ihm dann leise nach: »Amitabha!«

Der Berg Hu-qi, die Hauptversammlungshalle des Ming-wang-Zong.

Xiao-bai war nun schon drei Tage auf den Berg Hu-qi zurückgekehrt, und in diesen drei Tagen hatten sich ihre Brauen kaum einmal entspannt. Dreimal hatte sich vor ihren Augen ein grausames Schauspiel wiederholt, und beim Anblick der Ming-wang-Zong-Jünger, die im Wahnsinn starben, und der anderen ringsum, die immer tiefer in Furcht versanken und – wie sie deutlich sah – selbst dann, wenn sie nicht wahnsinnig wurden, von dieser entsetzlichen Atmosphäre in den Wahnsinn getrieben werden mussten, war sich Xiao-bai vollkommen sicher: Auf diesem Berg Hu-qi war gewiss etwas Unheimliches und Schreckliches geschehen.

Was sie jedoch am meisten verwirrte und erzürnte, war gerade, dass sie unter solchen Umständen den Oberhaupt des Ming-wang-Zong, Ming-wang, nicht zu sehen bekam.

Aus den Reden der Jünger des Ming-wang-Zong erfuhr sie, dass Ming-wang schon vor langer Zeit plötzlich befohlen hatte, sich zur Klausur zurückzuziehen, und keinen fremden Gast mehr empfange; selbst die gewöhnlichen Jünger des Ming-wang-Zong bekamen ihn nicht zu Gesicht. Mehrfach ließ Xiao-bai die Jünger Meldung erstatten, doch die zurückgebrachten Nachrichten glichen einander stets: Entweder sagten die Jünger, die zur Meldung gegangen waren, sie hätten das Oberhaupt des Ming-wang-Zong nicht angetroffen, oder Ming-wang ließ ausrichten, Fräulein Xiao-bai möge noch einige Tage Geduld haben, er werde bald aus der Klausur hervortreten – kurzum, er kam nicht heraus, um sie zu sehen.

Obwohl Xiao-bai über eine tiefe Kultivierung verfügte, konnte ihre Stimmung in einer solch unheimlichen Atmosphäre, wie sie nun im Ming-wang-Zong herrschte, unmöglich gut sein. Und jeden Tag sah sie von Zeit zu Zeit Menschen in ihrer Nähe wahnsinnig werden und sterben; das Grauen eines solchen Ortes des Wahnsinns ließ sich mit Worten schlechterdings nicht beschreiben.

Tatsächlich hatte Xiao-bai mit ihrer tausendjährigen Kultivierung bereits dunkel gespürt, dass sich hinter dieser scheinbar so weitläufigen und prächtigen Bergeshöhle eine überaus unheimliche, blutgierige Kraft verbarg, die unaufhörlich anschwoll. Zumal jedes Mal, wenn sie einen Menschen im Wahnsinn sterben sah, wurde dieser eigentümliche blutige Hauch nur noch stärker.

Vor drei Tagen, als sie eben auf den Berg Hu-qi gekommen war und den ersten Jünger des Ming-wang-Zong, den alten Li, im Wahnsinn hatte sterben sehen, hatte sie zufällig entdeckt, dass sich in irgendeinem Winkel eine geheimnisvolle Gestalt verbarg, von der dieser blutige Hauch am stärksten ausging. Doch als sie der Spur gefolgt war, hatte sich jene geheimnisvolle Gestalt bereits verloren, und seit jenem Tag war sie nie wieder aufgetaucht.

Und in diesem Augenblick spürte Xiao-bai, dass ihre Geduld bald völlig erschöpft war!

In der Steinkammer saß Xiao-bai allein. Die mächtigen Steinwände ringsum waren zwar gleichfalls von früher nicht vorhandenen Rissen durchzogen, die den Anblick erschrecken ließen, doch vermochten sie noch immer die meisten störenden Geräusche abzuhalten und eine – wie es nun schien – kostbare Stille in dieser Steinkammer zu bergen. Doch Xiao-bais Antlitz verriet nicht die geringste Ruhe; im Gegenteil, der Zorn darauf wurde immer heftiger. Was sich in diesen Tagen vor ihren Augen zugetragen hatte, hatte ihr bisheriges Bild von Ming-wang gänzlich zerstört: Die Jünger des Ordens waren in Schrecken versunken, und das Oberhaupt war einfach verschwunden, ohne auch nur ein Wort zur Beruhigung der Herzen zu sprechen, geschweige denn ein Mittel zur Lösung der Lage zu ergreifen.