Kapitel 77 — Der fünfte Abschnitt
劍問蒼天 · Seite 1 von 7
In der großen Halle war der wahrhafte Mensch Daoyan noch nicht zurückgekehrt, doch unter den Versammelten machte bereits ein leises Flüstern die Runde.
Als die drei Meister und Schülerinnen von Shuiyue zurückkehrten, standen die anderen bereits zu beiden Seiten verteilt, während Zhang Qingyue noch immer einsam auf dem Boden kniete. Xueqi schien einen Augenblick zu zögern, doch nachdem Shuiyues strenger Blick über sie hinweggefahren war, trat sie schließlich schweigend hinter sie und blieb stehen.
Kurz darauf kam der wahrhafte Mensch Daoyan langsam aus der hinteren Halle hervor und kehrte auf seinen Sitz zurück; augenblicklich wurde es still in der großen Halle.
Doch der wahrhafte Mensch Daoyan befragte Zhang Qingyue nicht sogleich, sondern wandte sich mit entschuldigendem Gesicht an den göttlichen Mönch Pucheng neben sich: »Bruder Pucheng, meine Schüler haben sich ungehörig benommen und dir Anlass zum Lachen gegeben.«
Pucheng lächelte schwach und faltete die Hände: »Bruder Daoyan, was für Worte sind das!«
Da trat der Daoist Cangyan heran, hielt Zhang Qingyues Eisenstab aus dunklem Metall in der Hand und legte ihn auf das Teetischchen an der Seite des wahrhaften Menschen Daoyan. Daoyan zog die Brauen leicht zusammen, blickte ihn an, und in seinen Augen lag ein flüchtiger Zweifel.
Der Daoist Cangyan sagte mit leiser Stimme: »Älterer Bruder, nachdem du eben fortgegangen warst, geriet die Lage ein wenig in Unordnung. Dieser Gegenstand wiegt schwer; um jedem Unglück vorzubeugen, habe ich ihn an mich genommen und lege ihn nun hierher zurück.«
Daoyan nickte und sprach: »Du hast dir Gedanken gemacht, jüngerer Bruder.«
Daraufhin zog sich der Daoist Cangyan zurück, und der Blick des wahrhaften Menschen Daoyan kehrte abermals zu Zhang Qingyue zurück. Alle wurden mit einem Mal nervös, denn sie wussten, dass nun wohl der Augenblick gekommen war, der über das Schicksal dieses jungen Mannes entschied.
»Zhang Qingyue, ich frage dich ein letztes Mal: Hast du etwas zu sagen?«
Auf Zhang Qingyues Stirn traten feine Schweißperlen hervor; die Lage war inzwischen wahrlich aufs Äußerste gesunken. Doch er war viele Jahre in der Canglan-Sektion gewesen und wusste nur zu gut, wie sehr der rechte Weg das Ausspähen der geheimen Überlieferungen anderer Sekten verabscheute. Sollte er es tatsächlich aussprechen, so war sein eigenes Ende noch ungewiss – doch der längst in der Erde ruhende Mönch Puzhao würde wohl nicht nur seinen Ruf verlieren, sondern auch die Stätte, an der seine Gebeine bestattet waren, würde man aus dem ›Turm des Hinübergehens‹ des Fanyin-Tempels entfernen.
Und überdies war der Mönch Puzhao einer der vier großen göttlichen Mönche des Fanyin-Tempels – ob die Leute ihm überhaupt glauben würden, war eine noch weit größere Frage.
So rang er innerlich mit sich, dachte bald an Puzhaos Antlitz und Stimme, bald an die tiefe Gnade seiner Sekte; doch Puzhao zu verraten wäre ihm gleichgekommen, als stieße man ihn in den Tod – in so kurzer Zeit war das unmöglich zu Ende zu denken.
Allein, niemand hier in dieser großen Halle würde ihm noch Zeit lassen.
Daoyan sah, wie Zhang Qingyue nach seiner Frage ein Gesicht machte, auf dem Licht und Schatten unaufhörlich wechselten; auf der Stirn standen Schweißperlen, und doch hatte er bis zuletzt kein einziges Wort gesagt. Und wenn er dann daran dachte, wie eben noch die Schüler für ihn um Gnade gefleht hatten, so loderte tief in seinem Inneren plötzlich ein namenloses Feuer auf, das jahrelang geschlummert hatte.
Als wäre es vor hundert Jahren gewesen, dass jene weiße Gestalt ebenso auf dem Yucheng-Palast kniete, vor den Götterbildern der Drei Reinen, vor den Meistern und Ältesten, ja selbst unter dem flehenden Bitten der Mitschüler – und dennoch so trotzig, so unnahbar, so verächtlich auf die Welt herabblickend.