Kapitel 90 — Die Gottesanbeterin
Das Schwert fragt den Himmel · Seite 2 von 7
Dem Daoisten Yelang wurde bald rot, bald weiß um die Wangen, seine Miene war überaus verlegen; plötzlich deutete er auf Ming Li und schrie zornig: »Du verdammter Bengel, ich sage dir, dein Dao-ye hat in früheren Tagen gemordet wie im Blutrausch, die, die unter meiner Hand starben, zählen keine tausend, so doch achthundert …«
Ming Li warf ihm einen Blick zu, schien ihn jedoch keineswegs beachten zu wollen, drehte sich um und ging los, wobei er leichthin sagte: »Ob du tausend oder achthundert Menschen getötet hast, was geht das mich an?«
Der Daoist Yelang stockte, und die Worte, mit denen er sich hatte Mut machen wollen, blieben ihm im Halse stecken; er hörte nur, wie Ming Li vorn langsam weitersprach: »Und überdies, ob du tausend Menschen getötet hast oder achthundert, was hat das damit zu tun, dass du jenem jungen Mädchen deinen Schirm geliehen hast?«
Damit hielt er jedoch inne, drehte sich um und warf dem Daoisten Yelang einen Blick zu.
Der Wildhund erschrak, als stünde er einem großen Feind gegenüber, und sagte: »Du – du willst … nein, was sagst du?«
Ming Li musterte ihn von Kopf bis Fuß, lächelte plötzlich und sagte: »Doch die heutige Sache hat mich – seit du damals am Totenquell warst – erneut überrascht!«
Er drehte sich um und ging langsam weiter, seine Stimme wurde allmählich leiser, doch der Wildhund hörte jedes Wort deutlich.
»… Ich hätte nicht gedacht, dass selbst du so etwas wie einen Helden spielst und die Schöne rettest!«
Der Daoist Yelang blieb wie erstarrt stehen und geriet plötzlich ins Nachsinnen; als er wieder zu sich kam, war Ming Li mit Xiao Hui bereits weit gegangen, seine Gestalt war nahezu im Nebel vorn verschwunden.
Der Daoist Yelang blickte in jene Richtung und geriet plötzlich außer sich vor Zorn; er stampfte mit dem Fuß auf und rief: »Pah! Ich bin von jeher ein Schuft gewesen, in meinem ganzen Leben habe ich so etwas nie getan, und überdies, kann man dieses Mädel denn schön nennen … äh!«
Der Daoist Yelang kratzte sich am Kopf, runzelte plötzlich die Stirn und hielt inne; erst nach einer ganzen Weile sagte er wie im Selbstgespräch: »Eigentlich sieht das Mädel gar nicht so übel aus …«
Kaum hatte er das gesagt, stockte er selbst ein wenig; plötzlich schüttelte er heftig den Kopf, murmelte einen leisen Fluch und eilte mit großen Schritten in die Richtung, in die Ming Li gegangen war, und bald darauf verschwand er in dem immer dichter werdenden Nebel der Nacht.
Ringsum herrschte tiefe Stille; man sah nur, wie der Himmel immer dunkler wurde, die Finsternis hereinbrach und nach und nach alles verschlang.
Am anderen Ende des Todesmoors.
Der Sektenmeister der Langlebigkeitshalle der Dämonensekte, Yuyangzi, stand ganz in Weiß da, die Hände auf dem Rücken verschränkt, den Kopf erhoben und zum Himmel blickend. Der Nachtwind des Moors strich vorüber und ließ seine Gewänder leicht flattern; er wirkte von erhabener Haltung, gleich einem Unsterblichen.
Nur seine linke Hand fehlte – der Ärmel hing leer herab, was einen Anflug unerklärlicher Komik hinzufügte.
Das war das Mal jener Schlacht am Canglan-Berg, als er unglücklicherweise unter dem ersten Wunderschwert der Welt – dem Unsterblichtötenden – verwundet worden war.
Der Nachtwind war ein wenig kühl, in der Luft lag noch immer die Feuchtigkeit jenes eben niedergegangenen Regengusses; die Finsternis erfüllte die Umgebung, doch nur seine Gestalt stand noch immer dort, trotzig und auffallend.
Aus der Dunkelheit hinter ihm drangen undeutlich Atemzüge, das waren seine Jünger, die im Dunkeln verborgen auf geduldig seine Befehle warteten.
Die Langlebigkeitshalle der Dämonensekte war vor achthundert Jahren aufgekommen; bis zu Yuyangzi, der nun schon die siebte Generation führte, reichte ihre Geschichte weit zurück, doch niemand wusste besser als Yuyangzi selbst, welche Krise sich hinter diesem glanzvollen Anschein für die Langlebigkeitshalle verbarg.
Kein Nachfolger!