Chapitre 90 — La mante religieuse
L'Épée interroge le ciel · Page 2 sur 7
Le taoïste Loup Sauvage en resta coi, incapable de poursuivre les paroles qu'il avait dites pour se donner du courage ; il n'entendit plus que Ming Li, devant lui, qui reprenait lentement : ‹ D'ailleurs, que tu aies tué mille hommes ou huit cents, quel rapport avec le parapluie prêté à cette jeune fille ? ›
À ces mots, il s'arrêta pourtant et se retourna pour jeter un regard au taoïste Loup Sauvage.
Le Chien Sauvage eut un sursaut, comme devant un ennemi redoutable : ‹ Toi... qu'est-ce que tu veux... non, qu'est-ce que tu dis ? ›
Ming Li le toisa de haut en bas, puis, soudain, sourit : ‹ Pourtant, ce qui est arrivé aujourd'hui m'a surpris pour la seconde fois depuis que tu as quitté le Gouffre des Âmes Mortes ! ›
Il se retourna et se remit en marche à pas lents, la voix de plus en plus basse, mais le Chien Sauvage l'entendait clairement.
‹ ... Je ne pensais pas que tu étais homme, toi aussi, à jouer au héros qui sauve la belle ! ›
Le taoïste Loup Sauvage demeura figé sur place, l'esprit soudain ailleurs ; quand il reprit ses esprits, Ming Li, avec Hui, s'était déjà éloigné, et sa silhouette allait bientôt se perdre dans la brume devant lui.
Fixant cette direction, le taoïste Loup Sauvage entra soudain dans une colère noire ; trépignant, il cria : ‹ Pouah ! Je n'ai jamais été qu'une crapule, de ma vie je n'ai fait une chose pareille ! Et puis, peut-on appeler ça une belle, cette donzelle... heu ! ›
Le taoïste Loup Sauvage se gratta la tête, puis, les sourcils froncés, s'arrêta ; au bout d'un long moment, il murmura comme pour lui-même : ‹ À vrai dire, cette donzelle n'est pas si mal de sa personne... ›
Cela dit, il parut lui-même un instant saisi ; soudain, il secoua vivement la tête, lâcha un juron à mi-voix, et partit à grands pas dans la direction qu'avait prise Ming Li, avant de disparaître bientôt dans la brume de plus en plus épaisse du soir.
Alentour régnait un grand calme ; le ciel allait s'assombrissant, et la nuit, survenant, peu à peu engloutissait tout.
À l'autre extrémité du Marais de la Mort.
Le maître de la Salle de la Longue Vie, Yuyang Zi, se tenait debout, vêtu de blanc, les mains derrière le dos, la tête levée vers le ciel. Le vent nocturne du marécage soufflait, faisant légèrement flotter les pans de sa robe ; il avait grande allure, tel un immortel.
Sauf que sa main gauche manquait, et que sa manche vide ajoutait à l'ensemble une touche d'un ridicule inexplicable.
C'était là la marque de la blessure que lui avait infligée, lors de la bataille de Canglan, l'épée la plus étrange du monde : l'Épée du Meurtre des Immortels.
Le vent nocturne était un peu frais ; l'air semblait encore chargé de l'humidité de la grande averse, et les ténèbres s'étendaient alentour ; seule sa silhouette se dressait encore là, altière et bien en vue.
Derrière lui, dans l'obscurité, montaient faiblement des souffles : c'étaient ses disciples, cachés dans l'ombre, qui attendaient patiemment ses ordres.
La Salle de la Longue Vie, secte démoniaque, avait surgi voici huit cents ans ; parvenue à la génération de Yuyang Zi, elle en était à sa septième lignée, et son passé était long ; mais nul ne savait mieux que Yuyang Zi lui-même, derrière cette splendeur sans égale, quelle crise la Salle de la Longue Vie affrontait.
Point de successeur !
Dix ans plus tôt, lors de la bataille de Qingyun, Yuyang Zi avait été porté par les trois autres grandes factions de la secte démoniaque à la tête de l'entreprise : c'était, en plusieurs siècles, le moment où le prestige de la Salle de la Longue Vie au sein de la secte avait atteint son zénith.
Alors, Yuyang Zi, plein de superbe et de satisfaction, comptait une dizaine de maîtres éminents, tous formés par ses soins patients au cours du siècle écoulé.