Kapitel 158 — Der Kampf
Das Schwert fragt den Himmel · Seite 2 von 6
Wen Pei lachte bitter auf, und in diesem Lachen lag ein gehöriger Schuss Herbheit; langsam schüttelte sie den Kopf: »Ach … das, das zählt doch nicht, und überdies trifft dich keine Schuld. Es ist eben das fehlende Geschick zwischen ihm und mir, und wir wissen doch alle, dass die Meisterin die Leute vom Großen Bambusgipfel von jeher nicht leiden kann.«
Lu Xueling schüttelte stumm den Kopf: »Nein, gerade an jenem Tag war es, als ich der Meisterin widersprach und sie erzürnte; so ist das Unglück auch auf dich übergesprungen. Sonst, mit Meisterin Su Wan zur Seite und Meisterin Tian, die sich herbeiließ, so viel Ehre zu erweisen und selbst zu kommen – eure Sache hätte wohl zustande kommen können. Aber … ältere Schwester, es tut mir so leid!«
Wen Pei lächelte, atmete tief aus und sagte: »Nun gut, mach dir hier nicht selbst Vorwürfe. Mir geht es doch ganz leidlich, und die Meisterin war nur eben im Zorn; künftig ergibt sich vielleicht noch eine Gelegenheit.« Hier warf sie Lu Xueling einen Blick zu und sagte: »Sprich nicht von mir – aber du, was gedenkst du eigentlich zu tun? Du kannst doch nicht für immer so mit der Meisterin im Streit verharren?«
Lu Xuelings Gesicht wurde einen Augenblick blass, und sie schwieg. Wen Pei sann lange nach und sagte: »Jüngere Schwester, ich ahne ein wenig, was in dir vorgeht, aber so wie du fortfährst, führt es zu nichts. Zhang … jener Mensch ist nun einmal in den Weg der Dämonen geraten, von allen rechten Pfaden der Welt verachtet; und davon abgesehen – bei deiner Fahrt gen Südwesten, auf dem Schlachtfeld, wo der Dämonenkult und die Tierdämonen erbittert kämpften, diese Bilder, du …«
Wen Pei verstummte jäh und sprach nicht weiter, denn in diesem Augenblick schien alles Blut aus Lu Xuelings Antlitz gewichen; selbst in ihren klaren Augen stand es wie eingegrabener, tiefer Schmerz.
In der Mitte der Kammer blieb es lange still; draußen rauschte der Regen, einsam und wortlos.
Endlich sprach Wen Pei doch mit gedämpfter Stimme: »Ich fürchte, er ist wirklich nicht mehr unter den Lebenden. Dass du so hartnäckig festhältst, quält am Ende nur dich selbst.«
Lu Xueling war blass, sagte nichts, erhob sich langsam, trat an den Fenstersims und blickte hinaus. Der Regennebel über den Bergen lag schwer und zärtlich, wie Traum, wie Trug; selbst die Sprühwassertropfen, die ihr der Wind jetzt ins Gesicht trieb, trugen in ihrer Kühle einen Hauch von Unwirklichkeit.
»Ich weiß …«, sagte die kühle, schöne Frau leise in diesem Regengeflirr, »vielleicht ist er wirklich gegangen. Manchmal habe ich auch gedacht, dass es für ihn wohl eine Erlösung ist. Und ich weiß auch, dass die Meisterin mich nicht zu Unrecht schilt; schuld bin ich, ich allein, die ich nicht hätte in eitler Torheit träumen dürfen, die ich nicht hätte … nicht hätte …«
Ihre Stimme bekam plötzlich etwas Bebendes, fast Ersticktes; Wen Pei stand auf und wollte sie trösten, doch da wandte sich Lu Xueling unvermittelt um, und ihr weißes Gewand wehte in der Drehung wie eine einsame Wolke.
Am Augenwinkel hing ihr ein Tropfen, klar und durchsichtig, von nie gekannter, schmerzlicher Zartheit: »Ältere Schwester, ich weiß es alles, und doch vermag ich es nicht loszulassen. Und wenn ich diesen Faden der Zuneigung tausend-, zehntausendmal durchschnitte, ich kann ihn nicht zerschneiden, kann ihm nicht entrinnen. Seit ich aus dem Südwesten zurück bin, habe ich mir weiß Gott wie oft gesagt: Er ist tot, er ist tot, alles ist vorbei. Doch jede Nacht, wenn ich eingeschlafen bin, träume ich die Greuel im Schlangengift-Tal, träume ich, wie er von den Tierdämonen …«
Lu Xueling brach jäh ab; ihre Miene war so erregt, dass selbst Wen Pei sich sorgte. Doch bald wurde sie wieder ruhig; nur in ihrem Blick blieb jener Gram: »Dann schrecke ich auf, in kaltem Schweiß, als läge ich in einer Eiskammer!«