Kapitel 160 — Der Verborgene
Das Schwert fragt den Himmel · Seite 8 von 10
Verglichen mit dem vorderen Berg des Canglan-Tores bestand der hintere Berg beinahe gänzlich aus jähen Felswänden, die selbst Affen kaum zu überwinden vermochten; dennoch hatte das Canglan-Tor immer noch nicht wenige Schüler abgestellt, die auf Schwertern durch den Himmel patrouillierten, um allem Vorzubeugen. Nur eines war höchst seltsam: Beim verbotenen Ort des Canglan-Tores, dem Huan-yue-Himmelstor, sowie in der Nähe der Ahnentafel-Halle am Rande dieses Verbotsortes waren nur sehr wenige Qingyun-Schüler als Wachen postiert, so als mache sich das Canglan-Tor über diese beiden Stätten nicht die geringste Sorge.
Und jetzt war die finstere Nacht eben erst dahingegangen, der Himmel stand gerade im ersten Grauen des Morgens. Hoch oben auf dem bis zu den Wolken aufragenden Jietian-Gipfel, auf dem schmalen Pfad, der zur Ahnentafel-Halle und zum verbotenen Ort des Huan-yue-Himmelstores führte, waberte zarter, dünner Nebel, der mit dem Bergwind sanft dahintrieb und sich um die Wipfel und Zweige der Zypressen und Kiefern zu beiden Seiten des Weges schmiegte.
In diesem Augenblick war nicht einmal Vogelgesang zu hören; die feuchte Luft verdichtete sich zu glitzernden Tautropfen, die langsam an den Rändern der smaragdgrünen Blätter hinabrannen und leise herabfielen.
Und keine Spur eines Menschen war zu erblicken!
Da mit einem Mal erschien eine Gestalt auf diesem schmalen Pfad – es war Ming Li.
Sein Antlitz war teilnahmslos; nichts von Furcht oder Sorge ließ sich daran ablesen, wie sie einem im Feindesland geziemte, und ebenso wenig die Anspannung nahe des Verbotsortes. Nur mit ausdruckslosem Gesicht schritt er langsam vorwärts.
Diesen Weg war er einst schon gegangen, vor zehn Jahren …
Zehn Jahre später schien die Szenerie noch immer dieselbe, nichts hatte sich verändert: Zypressen und Kiefern grünten immerfort, Gras und Bäume standen in voller Üppigkeit, und selbst die Erde unter seinen Füßen schien so feucht und weich wie in jenem Jahr.
Nur er selbst war es, der sich verändert hatte.
Der Bergwind strich durch die Wipfel des Waldes und fuhr ihm übers Gewand, bewegte ihm das Haar. Das kleine graue Äffchen, das auf seiner Schulter lag, schien noch schlaftrunken, die Augen hingen ihm schwer, der Schwanz war um Ming Lis Arm geschlungen. Ming Lis Augen aber waren von ungewöhnlicher Helligkeit.
Dieser schmale Pfad wand sich in Kurven tiefer in die Berge hinein; der dünne Nebel teilte sich sacht vor ihm und schloss sich leise hinter ihm wieder. So schritt er durch dieses Verschwommene, immer geradeaus, ohne einen einzigen Blick zurückzuwerfen.
So ging er diesen Weg.
Und gelangte zur Wegkreuzung. Etwas nach links geneigt lag der noch immer tief und dunkel wirkende schmale Pfad, während der nach rechts führende Pfad hinter dem Wald undeutlich einige Dachtraufen von Hallen erkennen ließ.
Das mochte die Ahnentafel-Halle sein, dachte Ming Li bei sich. Vor zehn Jahren war es hier gewesen, dass er gemeinsam mit Lin Jinghong einem mächtigen Feind der Dämonensekte getrotzt hatte, und ebenso hier, wo Lu Xueling ihm gegenübergestanden war.
Und nun war er diesen Jahren, diesen einstigen Gefährten fremd geworden wie ein Fremder.
»Raschel, raschel … raschel, raschel …«
Ein feines Geräusch drang aus der Tiefe des Waldes, als fege jemand, früh aufgestanden, etwas zusammen – leise und schwebend. Ming Li stand schweigend da und lauschte, und er geriet beinahe ins Träumen, als ob die Jahre und Zeiten alle in diesem feinen ›Raschel‹ leise widerhallten, kleine Wellenkreise zögen und still dahinschwänden.
Plötzlich war ihm, als erwache er jäh aus einem Traum; er fuhr herum, und die stille Atmosphäre schien im Nu zu erstarren, selbst das leise Rascheln in der Ferne schien innezuhalten und verstummt zu sein.
Hinter ihm stand, wer weiß seit wann, eine Gestalt in schwarzem Gewand, das Antlitz mit schwarzem Schleier verhüllt – Meister Gui.
Ming Lis Pupillen zogen sich leicht zusammen; mit dumpfer Stimme sagte er: »Du bist auch gekommen.«