Kapitel 162 — Der Illusionsmond
Das Schwert fragt den Himmel · Seite 1 von 6
»Älterer, Älterer, was ist mit Euch geschehen, was ist passiert …« Lin Jinghong stürzte an Wan Jiangus Seite, fiel auf die Knie und wollte ihn mit zitternden Händen aufrichten, doch was er berührte, war weich und formlos; ein eisiger Schauer stieg in ihm auf, als stünde er in einem bodenlosen Eiskeller. Wo seine Hände den Greis berührten, war kein einziger Knochen mehr heil.
»Wer, wer war es?« Lin Jinghongs Stimme wurde im Nu heiser, die Zähne gruben sich tief in die Lippe, sodass gleich Blut hervortrat, ja selbst seine Augen schienen in Zorn und Verzweiflung zu bersten.
»Älterer, Älterer …«, flüsterte er, schluchzte, und endlich brach er in Tränen aus. Er hatte nie gewusst, dass er überhaupt noch weinen konnte; hier, vor diesem vom Leben zerfurchten, kraftlosen Greis, umfing ihn die Verzweiflung von vor über zehn Jahren, als hätte sie ihn von Neuem verschlungen.
Wan Jiangu sah den jungen Mann hilflos an. So tief war dessen Schmerz, so hoffnungslos, dass jede Verstellung unmöglich schien. Vielleicht, dachte Wan Jiangu im Stillen, ist da am Ende doch noch jemand, der es ehrlich mit mir meint.
Seine Finger zuckten, und dann, als erbarme sich seiner ein Gott, hob er zitternd die Hand. Lin Jinghong fuhr zusammen, packte seine Hand und rief hastig: »Älterer, Älterer, habt Ihr mir etwas zu sagen? Wer hat Euch das angetan? Ich, ich werde Euch gewiss rächen. Wer, wer war es?«
Wan Jiangu wurde von Augenblick zu Augenblick blasser, selbst sein Atem wurde allmählich flacher; doch seltsamerweise leuchteten seine Augen nur umso heller, und die Hand in Lin Jinghongs Griff, deren Finger, bewegten sich sachte …
Lin Jinghong erstarrte, senkte den Blick, und in seiner Handfläche zog der alte, kraftlose Finger, mit Blut benetzt, leise und flüchtig Striche: »Vor … sicht …«
Plötzlich trat hinter Lin Jinghong aus dem dünnen Nebel ein schwarzer Schatten hervor; Meister Gui, die Augen hell und durchdringend, blickte hierher. Lin Jinghong kehrte Meister Gui gerade den Rücken zu und starrte völlig versunken auf Wan Jiangu s Finger, spürte nicht das Geringste – doch Wan Jiangu sah es. Sein Blick und der Blick Meister Guis begegneten sich lautlos in der Luft, als hätten sie hundert Jahre Zeit überschritten.
Jene Spur einstiger Erschöpfung und Vergänglichkeit …
Wan Jiangu lächelte plötzlich, ein Lächeln voller Blut, Meister Gui zugewandt, und dann schüttelte er den Kopf.
Lin Jinghong wartete lange, doch Wan Jiangu schrieb nicht weiter. Verdutzt hob er den Kopf und sah nur, wie Wan Jiangus Kopf zur Seite sank – er hatte tatsächlich schon aufgehört zu atmen. Lin Jinghong erbebte am ganzen Körper, seine Hände zitterten, ungläubig starrte er auf das leblose Antlitz, und nach einer ganzen Weile schrie er auf: »Älterer …«
Ein Schmerzensschrei, ein Schluchzen, drang von ihm her, der über den alten Mann hingesunken war.
Meister Gui stand lautlos hinter ihm, den Blick auf Wan Jiangu s altes Gesicht geheftet, und nach langer Zeit zog er sich leise zurück, verschwand im dünnen Nebel, und aus der Ferne, im Wind, tönte ein tiefes, klagendes Seufzen.
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Am Fuß des Wolfsheul-Berges trug der Wind von fernher schrille, grimmige Schreie heran, dicht und unablässig. Auf dem Gipfel des Canglan-Bergs drängte sich Kopf an Kopf; die Anhänger des rechten Weges hatten sich auf dem Himmelsberührenden Gipfel versammelt. Ganz vorn standen der wahre Mensch Daoyan, der ehrwürdige Pucheng und Yun Yifeng samt den Übrigen, allesamt mit schweren Mienen und gerunzelten Brauen, und spähten hinab in die Richtung des Fußes des Canglan-Bergs.
Ein schwacher, blutiger Geruch war im Wind kaum merklich zu wittern, und unwillkürlich dachte man an die zahllosen grausamen, wilden Bestien und Dämonen dort unten am Berg. Niemand wusste, was nach dieser Katastrophe am Ende daraus werden würde.