Chapitre 162 — La Grotte de la Lune Illusoire
L'Épée interroge le ciel · Page 1 sur 6
»Vénérable, vénérable, qu'avez-vous ? Que s'est-il passé…« Lin Jinghong se précipita aux côtés de Wan Jiangu et s'agenouilla, les mains tremblantes, voulant le relever ; mais ce qu'il touchait n'était que mollesse, et un froid glacial lui monta du cœur. Comme s'il se fût trouvé dans une glacière sans fond, là où ses doigts palpaient, aucun os de ce vieillard n'était intact.
»Qui, qui donc ?« La voix de Lin Jinghong se brisa d'un coup ; ses dents s'enfoncèrent profondément dans sa lèvre, le sang perla aussitôt, et jusqu'à ses yeux semblaient éclater sous l'effet de la colère et du désespoir.
»Vénérable, vénérable…« Il appelait à voix basse, la gorge serrée, et finit par fondre en larmes. Il n'avait jamais su qu'il pouvait encore pleurer ; devant ce vieillard dévasté, sans force, le désespoir d'il y a plus de dix ans l'enveloppait derechef.
Wan Jiangu regardait le jeune homme, impuissant. Une telle douleur, un tel désespoir ne pouvaient être feints ; peut-être, après tout, quelqu'un m'aime-t-il sincèrement, songea Wan Jiangu en son for intérieur.
Ses doigts remuèrent, puis, comme si les dieux eussent pris pitié, il souleva sa paume en tremblant. Lin Jinghong tressaillit de tout son être, saisit sa main et dit avec hâte : »Vénérable, vénérable, avez-vous quelque chose à me dire ? Qui vous a réduit en cet état ? Moi, je — je vous vengerai, je le jure. Qui ? Qui donc ?«
Le visage de Wan Jiangu pâlissait de plus en plus ; même son souffle s'affaiblissait peu à peu. Pourtant, on ne sait pourquoi, son regard devenait plus lumineux encore ; dans la main que Lin Jinghong tenait, ses doigts oscillaient légèrement…
Lin Jinghong fut saisi ; il baissa les yeux. Dans sa paume, ce doigt vieux et sans force, taché de sang, traçait à la hâte de légers traits : »Prends… garde…«
Soudain, derrière Lin Jinghong, dans la brume légère, une ombre noire surgit : le Maître Fantôme, les yeux ardents, contemplait la scène. Lin Jinghong lui tournait alors le dos et, tout entier absorbé par les doigts de Wan Jiangu, ne sentit rien ; mais Wan Jiangu le vit. Son regard rencontra en silence celui du Maître Fantôme, à travers l'espace, comme s'il eût traversé cent années.
Cette part de vicissitudes, jadis…
Wan Jiangu eut soudain un sourire, un sourire ensanglanté, tourné vers le Maître Fantôme ; puis il secoua la tête.
Lin Jinghong attendit longtemps, mais Wan Jiangu ne traçait plus rien. Il releva la tête, stupéfait : la tête du vieillard s'était inclinée de côté ; il avait rendu le dernier soupir. Lin Jinghong chancela, les mains tremblantes, contemplant avec incrédulité ce visage privé de vie ; au bout d'un long moment, il poussa un grand cri : »Vénérable…«
Une plainte douloureuse s'éleva, tandis qu'il se jetait sur le corps du vieillard.
Le Maître Fantôme se tenait derrière lui, silencieux, fixant le visage ridé de Wan Jiangu ; longtemps après, il recula sans bruit, s'évanouit dans la brume légère, et loin, dans le vent, un soupir profond et ténu se fit entendre.
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Au pied du mont Langhao, portés par le vent, des hurlements aigus et féroces s'élevaient sans relâche des lointains. Au sommet du mont Canglan, les têtes se pressaient ; les gens de la Voie orthodoxe s'étaient rassemblés sur le pic Jietian. À leur tête, le vénérable Daoyan, le maître Pucheng, Yun Yifeng et les autres avaient tous le visage grave et les sourcils froncés, scrutant la direction du pied du mont Canglan.
Une odeur fade et âcre flottait, à peine perceptible dans le vent, évoquant malgré soi les innombrables bêtes démoniaques cruelles et féroces qui grouillaient au bas de la montagne. Nul ne savait quel serait le terme de ce cataclysme.