Kapitel 227 — Die Angehörigen
Das Schwert fragt den Himmel · Seite 2 von 8
Der Mann im Türrahmen seufzte, und um seine Mundwinkel schien ein bitteres Lächeln zu zucken; er schüttelte den Kopf, trat herein, sah Ming Li tief in die Augen und sagte: »So viele Jahre ohne ein Wiedersehen – soll ich dich nun den Alten Siebten nennen, oder meinen kleinen Mitschüler?«
Ming Lis Lippen bewegten sich; schließlich sah er den Mann vor sich an und sagte leise: »Großer Seniorbruder …«
Auf dem Dazhu-Gipfel war noch immer alles so still wie in seiner Erinnerung; draußen vor dem Haus herrschte tiefe Ruhe, und wer weiß, wohin all die anderen gegangen waren.
Song Dayi betrachtete schweigend den Menschen vor sich. Einst war dieser sein liebster kleiner Mitschüler gewesen, der untauglichste der sieben Schüler unter Meister Tian Buhui auf dem Dazhu-Gipfel. Doch nun hatten sich die Zeiten gewandelt, und die Menschen waren andere geworden.
Zehn Jahre waren es her, und dies war ihr erstes Wiedersehen.
»Wie ist es dir in all den Jahren ergangen?«, fragte Song Dayi, der Ming Li gegenübersaß.
Ming Li antwortete nicht; er schwieg nur. Zehn Jahre – im Rückblick war diese Zeit wie Wasser dahingeflossen, unbemerkt hatte er einen so weiten Weg zurückgelegt; doch wie hätte man da von einem »gut« sprechen können!
Song Dayi musterte ihn; der einstige Jüngling Zhang Qingyue hatte noch immer die Züge von damals, nur lag auf seinem Antlitz nun doch der Geschmack von Stürmen und Leiden, und wann es geschehen war, wusste man nicht: Dieser Mann, viel jünger als er selbst und doch an Kultivierung ihm längst weit überlegen, hatte an den Schläfen bereits leise Spuren weißen Haares.
Song Dayi tat einen langen Seufzer und sagte leichthin: »Wie steht es jetzt um deinen Körper?«
Ming Li blickte auf seine Wunde hinab; die einstigen Stofffetzen auf seiner Brust waren inzwischen durch saubere, ordentliche Verbände ersetzt, offenbar hatten die Seniorbrüder vom Dazhu-Gipfel sie ihm frisch angelegt. Die Wunde auf der Brust schmerzte zwar noch dumpf, doch war es weit besser als vor seiner Ohnmacht. Er schwieg einen Moment und sagte dann: »Es geht mir schon ganz leidlich, hab Dank für deine Sorge, Seniorbruder.«
Kaum hatte er das gesagt, da schien ihm etwas einzufallen; er sah Song Dayi an und sprach: »Ich … bin bereits aus Qingyun ausgebrochen – erkennt ihr mich denn noch als euren Mitschüler an?«
Song Dayi lächelte, obgleich in diesem Lächeln etwas Bitteres lag, und sagte: »Die Meisterin hat uns alles erzählt, der Meister zu seinen Lebzeiten …« Bei dem Wort »zu seinen Lebzeiten« röteten sich Song Dayis Augen, und seine Stimme stockte merklich; Ming Li, der es hörte, erzitterte ebenfalls leicht.
Song Dayi fasste sich und fuhr fort: »Der Meister hat zu seinen Lebzeiten der Meisterin mehrfach gesagt, er habe dich niemals mit eigenem Mund vom Dazhu-Gipfel verstoßen, und er habe auch nie geglaubt, dass dich vor zehn Jahren irgendeine Schuld traf. Darum hat die Meisterin uns angewiesen: Heute und hier, solange du selbst es noch willst, bist du nach wie vor der Alte Siebte unseres Dazhu-Gipfels im Canglan-Gebirge … unser kleiner Mitschüler …«
Ming Li senkte langsam den Kopf, sein Körper zitterte leicht; die linke Hand, auf der Bettdecke liegend, ballte sich fest zusammen, die rechte aber bedeckte sein Gesicht und wischte verstohlen die Tränen fort, die ihm aus den Augenwinkeln drangen.
Im Zimmer wurde es für eine Weile still; erst nach geraumer Zeit, als er sah, dass Ming Lis Erregung sich allmählich legte, erhob Song Dayi wieder seine tiefe Stimme: »Wenn es deinem Körper schon leidlich geht, dann komm mit mir zur Halle der bewahrten Stille. Die Meisterin hält dort für den Meister … die Totenwache; sie möchte dich sehen.«
»Ja.«
Als sie durch den Torbogen getreten waren, zeigte sich der vertraute ringförmige Wandelgang; Song Dayi ging schweigend voran, seine breiten Schultern und sein Rücken glichen einem kleinen Berg.