Kapitel 110 — Der Meuchelmord
Das Schwert fragt den Himmel · Seite 2 von 7
Li Xun antwortete von hinten: »Die Lage ist inzwischen stabilisiert. Der Ehrwürdige Onkel Lü hat eine Schar von Schülern angeführt und jene Ungeheuer am Taleingang eingedämmt und obendrein seine Kunst gewirkt, um den Übermut der Fischmenschen niederzuhalten; nun stehen beide Seiten einander gegenüber. Jene Fischmenschen beteuern immerfort, sie wollten ihren Häuptling rächen, und der Talherr will mit den südlichen Barbaren nicht gänzlich brechen, deshalb hat er uns geschickt, um Euch zu bitten, Ehrwürdiger Onkel …«
Kaum hatte er diese Worte gesprochen, da hallte plötzlich vom Taleingang in der Ferne ein schriller Schrei weit über das Land, ein Klang von äußerster Grausamkeit. Alle Anwesenden erschraken, und Li Xun rief bestürzt: »Das kommt wohl vom Eingang!«
Noch ehe sie reagieren konnten, erhob sich im nächsten Augenblick erneut das Getöse von Kampf und Ringen, wütende Rufe und schrille Schreie ohne Ende, und das eben noch verstummte Tal wurde wieder von diesem Schlachtlärm überschattet.
Die drei erbleichten. Der grau gekleidete Alte schnaubte, schwang die Ärmel, und sein ganzer Leib verwandelte sich sogleich in einen grauen Lichtschein, der zum Himmel emporschoß und eilends in Richtung Taleingang dahinflog; Li Xun und Yan Fei folgten hastig.
Erst als ihre Gestalten vollends in der Nacht entschwunden waren, trat Ming Li langsam unter dem Xuanhuo-Altar hervor, sann einen Augenblick und wandte sich dann um, zum Xuanhuo-Altar zu blicken.
Vor seinen Augen ragte dieser gewaltige Bau majestätisch empor; selbst eine einzelne weiße Marmorsäule an seiner Seite wirkte in der Nacht so hoch und wuchtig, geschweige denn jene scharlachroten Hallen und Pavillons darüber.
Unweit vor ihm lag die Treppe, über die eben noch der grau gekleidete Alte mit Li Xun und Yan Fei herabgestiegen war. Ming Li schritt auf die Treppe zu und sah, dass auch alle Stufen aus jenem seltsamen scharlachroten Gestein gefertigt waren, das man oben verwendete, und mit den umliegenden Geländern und Steinplatten zu einem einzigen Ganzen verschmolzen.
Langsam setzte er den Fuß auf die Stufen und stieg empor. Die Hitze um ihn herum schien nun noch um vieles gestiegen; es war, als träte er nicht auf jenes scharlachrote Gestein, sondern auf lodernde Flammen.
Die Treppe des Xuanhuo-Altars führte sechsunddreißig Stufen empor, machte eine Biegung und stieg sodann weiter nach oben. Ming Li atmete tief ein, sein Antlitz blieb kühl, und er stieg langsam empor. Die umgebenden Geländer und Steinwände waren alle schlicht und schmucklos, ohne jeden Schnitzereischmuck, was ihre altertümliche Schlichtheit nur umso deutlicher hervortreten ließ.
Selbst der Wind, der nun aus dem Nachthimmel wehte, war glutheiß geworden. Das kleine graue Tier lag auf Ming Lis Schulter, seine Äuglein rollten unablässig hin und her, und neugierig spähte es nach allen Seiten.
Endlich hatte er die insgesamt drei Abschnitte und hundertacht Stufen hinter sich gebracht, und Ming Li gelangte auf den Xuanhuo-Altar.
Wenngleich er schon unten am Xuanhuo-Altar aus der Ferne dieses Bild erblickt hatte, so erfasste ihn doch, als er nun selbst oben stand, vor jener hohen Halle, die sich inmitten des Xuanhuo-Altars erhob, und auf dies hundertfach größere Bauwerk blickte, auf die wie Schwerter in den Himmel stoßenden Turmspitzen, unwillkürlich ein Gefühl der Winzigkeit.
Dasselbe scharlachrote Gestein war in gleich große gewaltige Quader geschnitten worden, jeder fast manneshoch, und zu einer prächtigen Halle aufgeschichtet. In der Nähe, in jener glühenden Luft, erkannte Ming Li deutlich, wie eng diese Steine gefügt waren – die Fugen dazwischen schienen so schmal, dass nicht einmal eine Klinge hineingepasst hätte. Wahrlich unvorstellbar, wie die Vorfahren des Fenxia-Tals dereinst ein Bauwerk von solch göttlicher Kunstfertigkeit hatten erschaffen können.