Kapitel 212 — Die Rückkehr
Das Schwert fragt den Himmel · Seite 1 von 7
Der Canglan-Berg, der Kleine Zhufeng-Gipfel.
Die Nacht war tief, das Himmelsgewölbe wie zu dickflüssiger Tusche erstarrt, nur undeutlich ließen sich schwere dunkle Wolken erkennen, die langsam über den Himmel zogen, und aus dem grenzenlosen Schwarz fiel lautlos der Regen. Am fernen Himmelsrand hallte dumpf ein Donnergrollen wider, man wusste nicht, ob ein noch heftigeres Unwetter alsbald heraufziehen würde.
Die Jünger der Canglan-Sekte, die in den Süden gezogen waren, waren bereits seit einigen Tagen zurück; unter ihnen hatte Lu Xueling, nachdem sie die Älteren der Sekte gesehen hatte, den Kleinen Zhufeng aufgesucht und sich seither nicht mehr gezeigt, ja sie schien nicht einmal von den untergründigen Strömungen Notiz genommen zu haben, die in der Canglan-Sekte nach dem geheimnisvollen Verschwinden des Dao-Meisters Zhenren Dayan und des Tian Buhui aufgekeimt waren.
Der steile, zierliche Kleine Zhufeng lag noch immer so friedlich da wie in den vergangenen Jahrhunderten; die Bambushaine, die ringsum die Hänge überzogen, flüsterten in dieser Nacht von Wind und Regen weiterhin ihr wisperndes Rauschen und betrachteten schweigend die Menschen auf diesem Gipfel.
In der kleinen Hütte brannte eine Öllampe, ihr Docht glomm wie ein Glühwürmchen.
Die Tür flügel war leise geschlossen, doch das Fenster stand noch zur Hälfte offen; der Bergwind mit seinem Regen drang sacht herein, feiner Sprühregen flog von Zeit zu Zeit ins Innere, befeuchtete das Fensterbrett aus Bambus, verdichtete sich langsam zu Tropfen, die leise herabrannen und Wasserstreifen hinterließen. Der von fernher wehende Wind rüttelte sacht am Fenster und ließ es in dieser stillen Regennacht ein leises »I-ja« vernehmen.
Die Flamme der Lampe auf dem Tisch im Zimmer schwankte in Wellen, flackerte auf und erlosch beinahe, schien mehrere Male dem Erlöschen nahe, doch stets rang sie sich wieder empor, hielt durch, bis der Bergwind nachließ, und wurde langsam wieder heller und kräftiger.
In der Nacht gab es kein anderes Licht mehr; was etwas weiter von dieser einen Flamme entfernt lag, war von Schatten verschlungen.
Lu Xueling saß unter der Lampe und blickte schweigend in dieses Licht.
Die Lampe, das Antlitz einer Schönen – in einer solchen Nacht schien sich eine Schwermut, die nicht weichen wollte, schweigend in die Zeit einzugraben; und doch wusste man nicht, wie viel Zeit noch blieb, sie festzuhalten.
Draußen, von ferne, erklangen leise Schritte; Lu Xuelings Kopf bewegte sich kaum merklich. Ein Bergwind strich durchs Fenster herein, die Flamme auf dem Tisch schwankte und flackerte, und auch das Haar an ihren Schläfen wehte sacht im Wind.
Die Tür gab einen dumpfen Laut von sich, jemand hatte sie aufgestoßen. Draußen wurde der Wind mit einem Mal lauter, als hätte seine Kraft jählings zugenommen und wolle ins Zimmer dringen; zum Glück aber war die Ankömmlinge im nächsten Augenblick schon eingetreten, hatte sich umgewandt und die Tür geschlossen, auch Wind und Regen draußen abgeschnitten und dem Zimmer wieder eine stille Ruhe geschenkt.
Lu Xueling erhob sich, neigte ein wenig den Kopf und sagte: »Shijie, wie kommst du denn hierher?«
Die Ankömmlinge war Wen Pei; sie warf Lu Xueling einen Blick zu, trat an den Tisch und seufzte leise: »Seit du zurück auf den Berg gekommen bist, sieht man dich kaum noch aus dieser Tür treten; käme ich nicht, dich zu besuchen, fürchte ich, ich wüsste gar nicht, wie es dir inzwischen ergeht.«
Lu Xueling hob den Kopf und sah Wen Pei an; um die Mundwinkel der Shijie lag ein leichtes Lächeln, ihr Blick war mild und verriet deutlich tiefe Anteilnahme. Sie lachte leise und sagte: »Wie sollte mir denn etwas geschehen sein? Hab Dank für deine Fürsorge, Shijie.«