Chapitre 225 — La blessure
L'Épée interroge le ciel · Page 1 sur 6
Mont Canglan, pic Dazhu.
La nuit était profonde et silencieuse ; seul le murmure des bambous, porté par le vent depuis le lointain, résonnait doucement dans l'espace nocturne. Les lampes s'étaient éteintes depuis longtemps, et les disciples du pic Dazhu reposaient tous ; seule, derrière le pavillon Shoujing, une lampe solitaire scintillait encore dans l'obscurité.
La brise nocturne soufflait doucement ; un filet de fraîcheur pénétrait par la fenêtre entrouverte, produisant un léger ‹ hou-hou ›, et faisait vaciller la flamme de la lampe posée sur la table au centre de la pièce, qui menaçait de s'éteindre à tout instant.
Une main blanche et délicate s'avança doucement pour intercepter le vent ; la flamme se stabilisa aussitôt et se remit à luire. Su Wan était assise près de la table, un peu alanguie ; la nuit était déjà avancée, mais elle n'avait guère envie de dormir.
Dehors, le vent continuait de souffler sans relâche, frappant portes et fenêtres de petits coups secs. Su Wan se leva, s'approcha lentement de la fenêtre sans la refermer aussitôt, et regarda au-dehors.
Le ciel était noir comme de l'encre ; c'était l'heure la plus sombre.
Elle tendit l'oreille, mais dans ce vent de nuit profonde, il n'y avait pas le son qu'elle espérait entendre.
Un faible sourire amer effleura le visage de Su Wan ; elle referma discrètement la fenêtre et se rassit près de la table. Ni elle ni Tian Buhui n'accordaient de prix au luxe, et les objets de cette chambre étaient peu nombreux : sur la table, outre un ballot de toile, il n'y avait qu'un petit miroir rond.
Elle prit le miroir ; un instant plus tard, une femme gracieuse et belle y apparut : chevelure nuageuse, teint de jouvencelle, sans le moindre pli. C'était grâce à des siècles de cultivation partagée avec Tian Buhui, en couple, qu'elle avait acquis ce pouvoir, et que son visage demeurait à jamais jeune.
Après l'avoir contemplé un long moment, Su Wan poussa un léger soupir, posa le petit miroir de côté, puis attrapa le ballot de toile posé à l'autre bout de la table et l'ouvrit.
Il ne contenait que des choses des plus ordinaires : du fil et des aiguilles, un morceau d'étoffe, des ciseaux, de la craie de tailleur — tout ce que possèdent communément les femmes des foyers du monde vulgaire, pour confectionner des vêtements à leur mari et à leurs enfants. Su Wan prit doucement l'étoffe, enfila son aiguille et, à la lueur de la lampe, se mit à coudre avec soin.
Mais à mesure qu'elle cousait, sous la lumière de la chandelle, son regard devint vague, comme distrait, perdu dans on ne savait quelles pensées, et ses gestes se ralentirent sensiblement. C'est alors que, brusquement, le vent sembla redoubler dehors ; dans un ‹ wou › sonore, il battit violemment la fenêtre qu'on venait de fermer, et la rouvrit d'un coup.
Un courant d'air glacé s'engouffra aussitôt, et la flamme de la chandelle sur la table fut éteinte presque au même instant par cette bourrasque.
» Ah ! «
Dans un léger cri, Su Wan fronça les sourcils dans l'obscurité : une douleur cuisante lui picotait le bout du doigt. Elle, dont la cultivation était si avancée, s'était laissé blesser par une simple aiguille à coudre — cela lui parut presque risible ; mais on ne sait pourquoi, dans cette pièce plongée dans le noir, fouettée par ce vent nocturne glacial, le cœur de Su Wan se serra d'une tristesse sourde, comme si une grosse pierre pesait sur sa poitrine, lourde et pesante.
Elle soupira, posa l'ouvrage et le fil, et s'approcha de la fenêtre. Le paysage au-dehors était le même ; seul l'époux qui, tant de fois par le passé, avait contemplé tout cela à ses côtés, était parti depuis longtemps déjà.
Au lever du jour, il faudrait peut-être renvoyer Daren et les autres en bas de la montagne pour chercher encore ; attendre ainsi sans fin n'était pas une solution.
Tandis que Su Wan songeait ainsi, l'image de Tian Buhui passa devant ses yeux, et son cœur se serra d'inquiétude.
La nuit était à son comble !